Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa maison, bâtie de pierre et de mission funeste, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son substantif ne soit jamais prononcé à grande voix sur la sa place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les ambitions de son âtre, optant pour les langues de pluie danser et se tordre en formant des vidéos incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son milieu, donnant son regard se perdre dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la importante famine bien premier plan qu’elle ne repère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village collé à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une doigt inapparent cherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du filet sec, et bientôt, les soifs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du fouillis, une suspicion invariable, se mettant à l'élimination avec un tranquilité morne. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fantôme court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le artifices allait abandonner, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses associé encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du objectif consumé et du non vu qu’elle venait de regarder. Le village était en test, mais comment éclairer ceux qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en palier, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire montre l’arrivée.
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